OBS: Márcio, um grande amigo que conheci em 1992, em Salvador, que tenho como irmão e que atualmente mora em Morro do Chapéu, no mesmo estado, me enviou essa bela crônica.
Ele estava viajando nesta semana a Corumbá para pegar o diploma definitivo e teve que fazer uma escala que o obrigou a ficar três horas em Brasília. Ele aproveitou esse tempo para dar uma volta pela capital federal e escreveu este texto. O texto foi enviado no último dia 24.
Quem conhece o rock de Brasília, vai reconhecer algumas referências citadas no texto.
Valeu Márcio. Saudades. Aqui está a tua crônica.
CRÔNICA SOBRE UMA VISITA A BRASÍLIA
Por Márcio Ribeiro dos Santos - via e-mail - 24.06.2010
Ao descer no aeroporto , sabia que iria ficar aguardando 03 horas a conexão para salvador. Peguei um táxi e fui direto para o planalto. A emoção corria em minhas veias, pois tinha que visitar Brasília em nome do profeta Renato Russo. Era uma obrigação religiosa desse legionário que aqui escreve. Mais ou menos como o compromisso de um muçulmano de ir até Meca em nome do profeta Maomé.
Sim, a mística Brasília, no coração do Brasil. Precisava pisar aquele solo que gerou a melhor banda do Brasil. Ver de perto os pratos invertidos do congresso que remetem à capa do primeitro disco de 1984.
Ao rodar pela cidade em direção ao planalto, me causou estranheza a arquitetura moderna. Vislumbrei os prédios residenciais dos funcionários públicos, construídos por JK. Em um daqueles playgrounds, Renato se tornou a lenda. Prédios estranhos e feios. Brasília parece trazer a sensação de falta. Falta alguma coisa. Muita areia. Muitas árvores. árvores sem vida. Estranheza que uma cidade planejada deve despertar para quem a visita pela primeira vez. O certo e o errado no mesmo lugar. Faltam esquinas. Falta vida.
O ódio dá lugar ao orgulho quando se chega ao planalto. Majestoso. A praça dos três poderes. Parecia que uma trilha sonora me vinha aos ouvidos...Plebe Rude: "capital da esperança, asas e eixos do Brasil...".
Brasília, com suas paredes pichadas e sujas...sem-terras acampados. Sim, falta algo. Agora entendo a rebeldia, Plebe Rude nunca me soou tão vivo " cadê sua fração? até quando esperar? ...."
Amor e ódio misturados. Hora de voltar ao aeroporto. Dragões da independência como soldados do faraó. Guardam o congresso. Como guardariam as pirâmides. E o lago paranoá. Um oasis no deserto. Como o Rio Nilo. Dando vida a terra seca.
Já estou no avião...Brasília lá embaixo...no princípio decepção, depois orgulho. Sentimento ambíguo que carrego por esse País. País da beleza e da mediocridade. Tudo misturado. No avião, uma canção me vêm a memória: " eu inauguro o monumento no Planalto central do País.."
Brasília ficando pra trás. Pequena e bela. Obrigado JK.
Ao pousar em Salvador, uma vontade imensa de escrever um poema. Como não sou bom em poemas, fiz essa crônica.
Marcio R. dos Santos
Psicólogo.
Ele estava viajando nesta semana a Corumbá para pegar o diploma definitivo e teve que fazer uma escala que o obrigou a ficar três horas em Brasília. Ele aproveitou esse tempo para dar uma volta pela capital federal e escreveu este texto. O texto foi enviado no último dia 24.
Quem conhece o rock de Brasília, vai reconhecer algumas referências citadas no texto.
Valeu Márcio. Saudades. Aqui está a tua crônica.
CRÔNICA SOBRE UMA VISITA A BRASÍLIA
Por Márcio Ribeiro dos Santos - via e-mail - 24.06.2010
Ao descer no aeroporto , sabia que iria ficar aguardando 03 horas a conexão para salvador. Peguei um táxi e fui direto para o planalto. A emoção corria em minhas veias, pois tinha que visitar Brasília em nome do profeta Renato Russo. Era uma obrigação religiosa desse legionário que aqui escreve. Mais ou menos como o compromisso de um muçulmano de ir até Meca em nome do profeta Maomé.Sim, a mística Brasília, no coração do Brasil. Precisava pisar aquele solo que gerou a melhor banda do Brasil. Ver de perto os pratos invertidos do congresso que remetem à capa do primeitro disco de 1984.
Ao rodar pela cidade em direção ao planalto, me causou estranheza a arquitetura moderna. Vislumbrei os prédios residenciais dos funcionários públicos, construídos por JK. Em um daqueles playgrounds, Renato se tornou a lenda. Prédios estranhos e feios. Brasília parece trazer a sensação de falta. Falta alguma coisa. Muita areia. Muitas árvores. árvores sem vida. Estranheza que uma cidade planejada deve despertar para quem a visita pela primeira vez. O certo e o errado no mesmo lugar. Faltam esquinas. Falta vida.
O ódio dá lugar ao orgulho quando se chega ao planalto. Majestoso. A praça dos três poderes. Parecia que uma trilha sonora me vinha aos ouvidos...Plebe Rude: "capital da esperança, asas e eixos do Brasil...".
Brasília, com suas paredes pichadas e sujas...sem-terras acampados. Sim, falta algo. Agora entendo a rebeldia, Plebe Rude nunca me soou tão vivo " cadê sua fração? até quando esperar? ...."
Amor e ódio misturados. Hora de voltar ao aeroporto. Dragões da independência como soldados do faraó. Guardam o congresso. Como guardariam as pirâmides. E o lago paranoá. Um oasis no deserto. Como o Rio Nilo. Dando vida a terra seca.
Já estou no avião...Brasília lá embaixo...no princípio decepção, depois orgulho. Sentimento ambíguo que carrego por esse País. País da beleza e da mediocridade. Tudo misturado. No avião, uma canção me vêm a memória: " eu inauguro o monumento no Planalto central do País.."
Brasília ficando pra trás. Pequena e bela. Obrigado JK.
Ao pousar em Salvador, uma vontade imensa de escrever um poema. Como não sou bom em poemas, fiz essa crônica.
Marcio R. dos Santos
Psicólogo.
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